Harvest moon.

(Neil young)

C'est la pleine lune.

- À bientôt.

Elle a tournée le dos, et j'ai eu le sentiment d'être un mauvais cowboy. Du genre de ceux qui tire dans le dos. Ceux qui trichent, qui mentent et qui font des menaces qu'ils mettent vraiment à exécution.

- Non. Reviens pas.

BANG!

Mais au bout de ma langue, il n'y a pas de foulard qui simule un bruit de douleur, d'un traitre qui tire un coup dans le dos. D'un traitre, qui tire un coup, et qui tue.

Le temps s'est arrêté, sauf sur l'horloge, au dessus de sa tête dans l'entrée. Elle est restée dos à moi, devant la porte. Puis le silence s'est rompu au son d'une larme, frappant le sol. Orgueilleuse, elle ne s'est pas retournée.

- ...non...?
- Non.

Elle a voulu dire : mais.

Mais elle s'en est souvenu, il n'y a pas de mais.
Il n'y a pas de : peut-être, si ou de, j'peux changer... Non, il n'y a rien eu de tout cela.

Il n'y a rien eu, pas même un claquement de porte. Elle est partie.

Quand la porte s'est refermée derrière elle, elle n'a pas même jetée un dernier regard vers moi. Non, elle a seulement fermé la porte et elle est morte.

Dehors, c'est la pleine lune.