(Langhorne slim)
Elle m'attendait, assis à la table de la cuisine. Sans dire un mot, j'ai déposé mon sac au seuil de la porte d'entrée. L'automne est souvent ainsi, les couleurs sont plus vives, mais elle tombent plus vite qu'on le voudrait.
Ses joues sont rouges, et ses mains, blanches.
Elle ne m'a pas entendu rentrer, mais je la vois faire aller ses doigts sur la tables de la cuisine, comme si des notes allait inopinément se faire entendre. Et ça sent la cigarette. Elle fume. On a écrasé dernièrement, mais elle ne semble pas s'en souvenir.
Si je ne la connaissais pas et que je la croisais dans la rue, je dirais que c'est sans doute une crackwhore. Mais tel n'est pas le cas.
En harmonie, avec la la clope qu'elle aspire, elle porte un verre de rouge à ses lèvres.
Défraichie par de nouvelles fraiches, elle a fouillé dans le garde de robe de la chienne à Jacques afin de s'habiller. Elle est magnifique.
En marchant dans le couloir, j'ai cogné sur le mur, pour l'avertir de ma présence. Sa tête s'est levé un peu de l'horizon, elle a bu d'un trait le restant de son verre, avant de jeter un regard vers moi.
Elle s'est leveé en éteignant sa cigarette dans le fond de son verre. Elle a prit les clefs sur la table et est venue vers moi.
- Je t'aime.
- Tu me l'écriras dans une carte postale...
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